La maison tout entière était restée à l’heure d’Eté,
Marquant sur le four et l’horloge du salon
Le départ d’une absence prolongée.
Il y avait des toiles d’araignées dans le jour
Des placards ouverts,
Et la maison attendait d’être vendue,
Et ses propriétaires n’y reviendraient plus.
Dans un autre poème le sol avait été déclaré sacré
Dans celui ci, il était permis d’y entrer
Et d’y trouver refuge.

Crédit image : Bill Henson