De Lisbonne face aux nouvelles du monde

Le vent faisait sortir les gerbes de leurs fontaines

Et leur ombre d’eau disait le contraire du soleil.

Tout était une question d’échelle :

Ils voyaient les causes premières, celles de la blessure,

Et les appelaient du nom de « faits »,

Puis ils imaginaient les dernières raisons du trouble,

Celles des hommes dans le contrat,

Et les désignaient par le complot,

Il y avait un diable, il y aurait un saint, en cela

Ils existaient. Et pourtant au milieu juste,

Entre la blessure et ses ruses, se trouvait

La vérité médiocre dont le nom

Ne s’épelle qu’avec le temps, comme un

Mot de passe commencé au temps des astrolabes.