Nous lirons un jour sur nos écrans

Les fils d’une autobiographie

Interrompue comme s’arrête

La vie et nous

Découvrirons que presque tout est semblable,

Car les étrangers pleurent aussi,

Et chacun finit par régler sa dette

Dans sa propre monnaie.

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Nous devinerons en déroulant le parchemin

Autour de son axe de mémoire

Qu’il est impossible d’être juif

Ou noir, ou femme, ou blanc

Et sain d’esprit ou fou, enfant

Ou bête sauvage, dents retroussées au reposoir,

Et qu’il reste envisageable

D’exister dans l’insulte quotidienne des miroirs.

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Un jour nous saurons que la musique

Etait là avant que la lumière soit

Et trouva à s’incarner

Par nécessité dans l’arithmétique

Des vibrations premières.

Un jour nous relirons d’autres textes

Ecrits dans l’épaisseur du temps

Sur les réseaux sociaux, encombrant

Les services obsolètes de surveillance

Et conservés par acquit.

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Nous saurons alors qui étaient

Nos pères, comment ils furent trompés,

Comment ils trichèrent à leur tour,

Avec raison, avec justesse et miséricorde

Avec l’alcool de leur fin.