On s’habitue, on s’installe,
On voit venir dans les arbres la loi des athéniens.
Puis ce sont les machines qui pensent,
Dirais tu que nos évangiles et nos livres hébreux avant eux,
Soient des anecdotes face aux répétitions savantes de nos nouvelles machines ?
Pretendrais tu que nous soyons devenus
Des romains face à la croix, des Aztecs face à la poudre ?

Il y a un dieu dans les interstices,
La loi romaine fixe à deux pieds et demi la distance qui doit séparer deux maisons,
Cet espace est dédié au dieu de l’enceinte.
On ne peut trouver de mur mitoyen dans la Rome ancienne.
Un mur mitoyen est un blasphème,
Enfin c’est ce qu’affirme Fustel de Coulanges pour qui nous aimons mal.

Est ce vraiment notre faute d’avoir perdu le fil de nos affections ?
Les objets nous tirent vers la mort
Pour aller finir tannés dans un putain de pays chaud.
Il n’y a pas de priorité bien claire après cinquante cinq ans,
Elles viennent de la descendance,
Qui s’installe, qui s’habitue.