Dans l’écroulement de la vie pleine de fureur
Où l’on entend une lente musique qui joue,
Les problèmes gisent laissés à terre.
Briques brûlantes de Pologne enfin revenues,
Pierres tranchantes d’Alger passées en fraude,
De sacs immenses lestés d’âge,
En sacs immenses percés de peine.
Tous entassés à mains tremblantes devant
La prison du plus tard et celle du pourquoi.