Ta mère, une poignée de bijoux
Scotchés sous une table,
Ton père au secret, tel moine méditant
Dans sa retraite.

Moi qui ne vais nulle part, qui reste
Debout dans les herbes hautes
Avant le précipice,
Et te retiens par la taille.

Ma femme, sa main sur ton épaule
À n’être pas ta mère,
Et de t’aimer comme elle,
Sans espoir ni crainte.

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