Quitter le bâtiment, quitter la ville, après la conversation dans la tombe du père
Portant le pardessus bleu de chagrin des enterrements de Novembre.
Le feu quand j’ai quitté le pays, le chagrin quand j’ai quitté la ville, et toujours
Les hommes minuscules ayant une objection en eux comme de la terre qui verse.

C’est peut-être le ciel qui s’accumule, la liste qui ne contient plus qu’un nom est
La mienne depuis le début de tous les temps d’où vient la lumière vécue.
On refuse la machine marginale là où j’ai vécu, on souhaite être plus petit encore,
Et rester au chaud dans la tombe du père. Ici les hommes sont passés au dessus
De leur disparition, malheureux toujours, mais transformant leur malaise en miracle.

La jalousie en Europe fait dire que la surveillance a le goût du pain, quand la faim,
L’horrible faim fait dévorer les offrandes assis sur les tombes ouvertes du père.
Je te l’ai dit, je trouve horrible ce qui nous menace. Il faut être roi
Rompant le pacte, et parlant fort, assez pour être entendu du futur qui attend.

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