Embarquons donc dans cet involontaire vol,
Où l’époque se joint à l’intime pour le dol.
Elle attendit qu’on vint parler au couteau
Pour cracher au boisseau son sang dans un seau.
Que vaut ce lin âpre qui souhaite être linceul ?
C’est elle le pilote, c’est encore lui l’homme seul
Et elle ressucite en haut à la boussole.
Chacun s’excuse à plat pour les turbulences,
Celles qui s’élaborent à cette altitude
De traverser la science. J’ai une attitude
Depuis que je suis sanglé : je pense compas
Sextant bras ouverts et mauvais débarras.
Il suffit d’un cap et d’une mesure de vent
Pour rompre à la racine les nuages gluants.
C’est en hurlant que nous verrons la piste,
De joie ou d’autre, suivant la nature du kyste.
Au sol j’avais acquitté pour toi les choses,
Espérant que cesse de s’accroitre l’ardoise
Déroulée, plan de vol, au bar de l’hypnose.
Je diffère l’élan, je m’abstiens, je me tends :
Voici venu le temps du vol aux instruments.
Image credit : Elliott Erwitt, The Metropolitan Museum of Art, New York City, 1988
Frédéric Benqué 