A la frontière franco-israélienne,
Passent, nuages nus des africains du sud,
Les tracteurs mystérieux de la cendre.
C’est une forêt qui nous livre,
Une époque muette sur son nom, qui lance
Les enfants en sang dans la voilure des bus.
Tous en piste ! Les armées entrent à pied,
Le porajmos avance tassé
Sous les pales d’un hélicoptère.
J’éprouve devant la nuit de théorème
Quelque chose qui puisse être développé en preuve
Comme une marche d’accès à l’empire qui vient.
Es-tu l’ami ? Le vote incertain ?
Es-tu le paysage en lambeaux
Où se cherche dans les arbres
Absolument rien qui n’ait un visage.
Credit image : Ruven Afanador
Frédéric Benqué 