Au premier abord, rien de tout cela n’était évident

Ce qui m’amène ici est pourtant transparent,

A dialoguer avec des étrangers dans le silence magnétique,

Sans autre respect pour les fuseaux horaires,

De matches perdus à cause de l’arbitre et de la nuit tombée,

Du monde comme il va dans la causerie blanche des ondes,

Pour mille avis tranchés, une hésitation et l’homme honnête

A l’autre bout qui avoue : je l’ignore et je ne l’ai jamais su.

Je me suis donc souvenu du geste familial antique,

Consistant à tourner les diagrammes afin d’attraper

Le coin plus extrême du globe, un filet sans bords à la main,

Dans l’autre en guise de fer, plus prosaïque, un dictionnaire.

J’étais devenu à l’imitation des disparus en vol,

Le radio-amateur.