Quand il fumait sur le perron,

Croyant que lui appartenait cette maison

Perdu dans une silencieuse méditation, 

Alors qu’il se savait – d’une certaine manière – venir en second 

Lorsqu’était finie sa journée de façon

Engourdi du labeur de ses patientes en pâmoison

Et que l’alcool n’était encore, pour lui, qu’un compagnon

Pensait-il que tout cela finirait en colimaçon

Sans qu’il n’y voit, même longtemps après, ni rime, ni raison ?